Wie befreiend es ist, nichts mehr auf Social Media posten zu müssen

Oder: Warum das schönste Zeichen für einen guten Moment ist, dass man kein einziges Foto davon hat und nichts postet.

Ich war diesen Sommer wieder mehrere Wochen in der Provence. Es war wunderschön: sehr warm, sehr französisch, sehr viel Rosé, sehr viel gutes Essen, sehr viel Lavendel, alte Steinhäuser, kleine Dörfer, lange Abende, Freunde, Familie, fantastische Menschen. Und ich habe dort geheiratet. Mit anderen Worten: Es war maximal instagrammable.

Noch vor ein paar Jahren hätte ich vermutlich einen erheblichen Teil dieser Wochen damit verbracht, genau das auf Social Media zu inszenieren — äh, nein, natürlich: zu dokumentieren. Welche Bilder eignen sich? Welche Perspektive ist schöner? Kann man das Essen fotografieren, bevor jemand angefangen hat? Wo ist das Licht besser? Welches Foto kommt in die Story, welches in den Feed? Was schreibt man dazu? Ist das zu privat? Ist es interessant genug? Ist es cool genug? Sollte ich überhaupt schon wieder etwas posten? Und wenn ja: wann?

Dann hätte ich gepostet. Und anschließend hätte der zweite Teil der Arbeit begonnen: Wer reagiert? Wie viele Likes? Wer kommentiert? Warum läuft dieses Bild schlechter als das andere? Warum haben viel banalere Posts von anderen Leuten mehr Reichweite? Sollte ich auf die Kommentare antworten? Sollte ich noch eine Story nachschieben? Und während ich vermeintlich einfach ein paar schöne Bilder aus meinem Leben geteilt hätte, wäre im Hintergrund längst dieser kleine digitale Kontrollraum angesprungen, in dem ständig irgendwo Anzeigen blinken.

Heute mache ich das alles nicht mehr. Und ich kann kaum beschreiben, wie befreiend das ist.

Das Instagram-Mindset beginnt lange vor dem Post

Das Interessante an Social Media ist ja, dass die Zeitverschwendung überhaupt nicht erst in dem Moment beginnt, in dem wir Instagram, LinkedIn, TikTok oder irgendeine andere Plattform öffnen. Sie beginnt viel früher. Social Media verändert irgendwann den Blick auf das eigene Leben. Man betrachtet Situationen nicht mehr ausschließlich danach, wie sie sich gerade anfühlen, sondern gleichzeitig danach, wie sie sich darstellen ließen. Wie sehr dieser Beobachtungs-Effekt unser Verhalten verändert, habe ich in „Instagram & Schrödingers Katze" beschrieben.

Ein schöner Teller Pasta ist plötzlich nicht einfach ein schöner Teller Pasta. Er ist potenzieller Content. Eine Reise ist nicht einfach eine Reise. Ein Hotel, ein Sonnenuntergang, eine Veranstaltung, ein Vortrag, ein neues Kleid, ein Abend mit Freunden, ein interessantes Buch, ein Essen, das man gekocht hat: Alles bekommt neben seiner eigentlichen Existenz noch eine zweite Ebene. Wie könnte das online aussehen? Und genau diese zweite Ebene kostet erstaunlich viel geistige Energie.

Ich kenne das selbst nur zu gut. Egal, ob ich irgendwo als Speakerin auf einer Bühne stand, unterwegs war, Urlaub machte, etwas gekocht hatte oder schlicht einen besonders schönen Moment erlebte: Im Kopf lief immer noch ein kleines Social-Media-Programm mit. Foto machen. Vielleicht noch eins. Noch eins zur Sicherheit. Was könnte man dazu schreiben? Ist das eine Story? Ein Post? Vielleicht morgen? Und plötzlich hat man zwanzig Minuten lang nicht mehr auf den Sonnenuntergang geschaut, sondern auf zwanzig nahezu identische Fotografien desselben Sonnenuntergangs.

Wie viel Lebenszeit wir in digitale Rumgockelei stecken

Man kann Social Media sehr groß und gesellschaftspolitisch diskutieren. Über Plattformökonomie, Überwachung, Daten, Algorithmen, politische Polarisierung, psychische Gesundheit und all die anderen großen Themen. Aber manchmal lohnt sich auch eine viel banalere Frage: Was genau mache ich da eigentlich den ganzen Tag? Denn selbst wenn man sämtliche gesellschaftlichen Nebenwirkungen einmal ausblendet, bleibt eine erstaunliche Rechnung übrig.

Wir fotografieren. Wir filmen. Wir schneiden. Wir suchen Musik. Wir formulieren Texte. Wir korrigieren Texte. Wir wählen Hashtags. Wir überlegen den richtigen Zeitpunkt. Wir posten. Wir überprüfen. Wir aktualisieren. Wir schauen nach Likes. Wir lesen Reaktionen. Wir beantworten Kommentare. Wir vergleichen. Und wofür? Bei Menschen, deren Beruf tatsächlich darin besteht, Reichweite aufzubauen und mit dieser Reichweite Geld zu verdienen, kann man wenigstens sagen: Das ist Arbeit. Aber für die große Mehrheit ist es das nicht. Da ist der Return on Investment in vielen Fällen ziemlich beeindruckend: null.

Vielleicht ein bisschen Aufmerksamkeit. Ein bisschen Anerkennung. Ein bisschen digitales Schulterklopfen. Ein paar Herzchen von Menschen, die währenddessen vermutlich auf dem Sofa sitzen, nebenbei Fernsehen schauen und sich durch ihre nächsten hundert Posts wischen. Wir investieren echte Lebenszeit in virtuelle Bestätigung. Und das Verrückte daran ist, dass wir diese Bestätigung meistens nicht einmal besonders lange genießen. 137 Likes fühlen sich vielleicht kurz nett an. Bis wir sehen, dass jemand anderes 1.300 bekommen hat. Warum dieser Vergleich so zuverlässig kippt, steht in „Neid, Vergleich und der Feed". Dann beginnt die nächste Runde digitale Rumgockelei.

Irgendwann wird sogar das eigene Leben zur Performance

Natürlich ging es beim Posten bei mir nie nur um Angeberei. So einfach ist es nicht. Man möchte Menschen teilhaben lassen, Kontakte halten, Dinge zeigen, die einem Freude machen, inspirieren, vielleicht auch Erinnerungen festhalten. Und trotzdem steckt in Social Media fast zwangsläufig ein Moment der Selbstdarstellung. Das liegt schon in der Architektur dieser Plattformen. Ich entscheide, welches Bild meines Lebens ihr sehen sollt. Ich entscheide den Ausschnitt. Ich entscheide die Perspektive. Ich entscheide, welcher Moment öffentlich wird.

Und natürlich zeige ich lieber den Abend in der Provence als den Augenblick, in dem ich morgens mit verquollenen Augen Mülltonnen an die Straße stelle. Das Problem ist dabei weniger, dass wir schöne Dinge zeigen. Das Problem beginnt dort, wo wir unser Leben irgendwann ein kleines bisschen für diese Außenwirkung führen. Wo Erleben und Zeigen miteinander verschmelzen. Wo der Blick der anderen schon mit am Tisch sitzt, obwohl die anderen überhaupt nicht da sind. Wie wirkt das? Was werden die Leute denken? Ist mein Leben gerade interessant genug?

Und dann veranstalten Millionen erwachsene Menschen täglich einen kleinen digitalen Balztanz voreinander: Schaut mal, wo ich bin. Schaut mal, wen ich kenne. Schaut mal, was ich esse. Schaut mal, was ich erreicht habe. Schaut mal, wie glücklich, beschäftigt, erfolgreich, geliebt, fit, klug, lustig und relevant ich bin. Man könnte es auch etwas weniger elegant ausdrücken: Rumgockeln. Und ich habe selbst viele Jahre begeistert mitgegockelt.

Das Leben wird erstaunlich ruhig, wenn niemand mehr zuschauen muss

Seit fast zwei Jahren bin ich aus diesem System weitgehend raus. Wie dieser Ausstieg konkret ablief, steht in „Was passiert, wenn man Social Media löscht". Und erst mit etwas Abstand merkt man, wie viel inneres Grundrauschen dadurch verschwindet. Ich muss nichts dokumentieren. Ich muss nichts erklären. Ich muss niemandem beweisen, dass ich einen schönen Urlaub habe. Niemand muss wissen, in welchem Restaurant ich gerade sitze, welches Buch neben meinem Pool liegt oder wie der Sonnenuntergang über den Alpilles aussieht.

Ich darf ihn einfach sehen. Ich darf einen wunderbaren Abend haben, ohne dass anschließend dreihundert Menschen davon erfahren. Ich darf stolz auf einen Vortrag sein, ohne ein Foto davon hochzuladen. Ich darf etwas Schönes kochen und es essen, solange es heiß ist. Ich darf in einem fantastischen Kleid irgendwo stehen, ohne dass ein einziger Mensch außerhalb dieses Raumes dieses Kleid jemals sieht. Ich darf heiraten, feiern, lachen, tanzen, fluchen, essen, trinken, reden, lieben und leben, ohne währenddessen gleichzeitig eine kleine Medienproduktion über mein eigenes Leben zu betreiben. Was für ein Luxus.

„Verdammt, wir haben gar kein Foto gemacht"

In diesem Sommer ist mir noch etwas anderes aufgefallen. Wir hatten in der Provence viele wunderbare Begegnungen. Lange Abende. Gespräche. Menschen, die wir sehr mögen. Menschen, die wir neu kennengelernt haben. Situationen, bei denen ich im Nachhinein dachte: Verdammt. Wir haben überhaupt kein Foto gemacht. Früher hätte mich das vermutlich geärgert. Heute finde ich es fast schön. Denn eigentlich ist es eines der besten Zeichen dafür, dass ein Abend richtig gut war. Niemand hat daran gedacht. Das Handy lag irgendwo. Man saß da, hörte zu, erzählte, lachte, trank Wein, diskutierte, war albern, war berührt und irgendwann war es mitten in der Nacht.

Kein Gruppenfoto. Keine Story. Kein Boomerang von anstoßenden Weingläsern. Nichts. Nur Erinnerung. Und vielleicht haben wir uns so sehr daran gewöhnt, dass jedes Erlebnis irgendeine materielle oder digitale Spur hinterlassen muss, dass wir vergessen haben, dass Menschen über Jahrtausende großartige Abende hatten, ohne anschließend Beweismaterial davon zu besitzen. Wie schnell aus dieser Gewohnheit eine gesellschaftliche Erwartung geworden ist, zeigt „Die neue digitale Beweispflicht".

Es ist vollkommen okay, wenn von einem schönen Moment kein Foto existiert. Der Moment ist trotzdem passiert. Vielleicht sogar besonders.

Ein Foto kann Erinnerung sein. Es muss kein Beweis sein.

Ich fotografiere natürlich weiterhin. Ich liebe Fotos. Fotos können Erinnerungen konservieren, Menschen festhalten, Orte, Zeiten, Gesichter, die sich irgendwann verändern. Ich werde ganz bestimmt nicht anfangen zu behaupten, dass wir nie wieder ein Smartphone zücken sollten. Aber es macht einen riesigen Unterschied, warum ich ein Foto mache. Mache ich es für mich? Oder mache ich es für die potenziellen Zuschauer? Bleibt das Foto vielleicht wochenlang ungesehen in meiner Mediathek, bis ich irgendwann lächelnd darüberstolpere? Oder beginnt unmittelbar danach die Produktion: auswählen, bearbeiten, formulieren, veröffentlichen, beobachten?

Früher war ein großer Teil meiner Fotos automatisch mit Öffentlichkeit verbunden. Heute sind sie wieder privat. Und privat ist ein erstaunlich schönes Wort. Etwas darf einfach mir gehören. Uns. Den Menschen, die dabei waren. Nicht alles muss veröffentlicht werden, damit es Bedeutung bekommt. Vielleicht bekommt manches gerade dadurch wieder mehr Bedeutung.

Präsenz ist schwer, wenn man sich selbst gleichzeitig von außen betrachtet

Es gibt einen Zustand, den Social Media ziemlich zuverlässig produziert: Man erlebt sich selbst von außen. Während etwas passiert, steht man gedanklich bereits neben sich und betrachtet die Situation durch die Augen eines imaginären Publikums. Das ist eine merkwürdige Form der Entfremdung. Denn Präsenz funktioniert eigentlich anders. Präsenz bedeutet, dass meine Aufmerksamkeit dort ist, wo mein Körper gerade ist: bei dem Menschen vor mir, bei dem Gespräch, beim Essen, bei der Musik, beim Meer, beim Chaos, beim Hund, beim Wind, beim Moment.

Sobald ich beginne, daraus Content zu machen, verlässt ein Teil meiner Aufmerksamkeit diese Situation und wechselt in eine andere Welt. Eine Welt voller Menschen, die gerade überhaupt nicht anwesend sind. Und je länger ich kein Social Media mehr nutze, desto stärker merke ich, wie wenig mir diese zweite Welt fehlt.

Vielleicht muss gar nicht jeder wissen, was wir gerade machen

Das ist wahrscheinlich einer der größten kulturellen Tricks, die Social Media geschaffen hat: Uns einzureden, dass Öffentlichkeit ein Normalzustand sei. Dass wir erzählen sollten, wo wir gerade sind, was wir denken, was wir essen, was wir arbeiten, was wir kaufen, wie unsere Wohnung aussieht, wie unsere Kinder aussehen, wie unser Urlaub aussieht, wie unsere Beziehung aussieht, wie unser Körper aussieht. Dabei war das historisch betrachtet überhaupt nie normal. Die meisten Menschen wussten die meiste Zeit nichts darüber, was andere Menschen gerade taten. Und erstaunlicherweise funktionierte die Zivilisation trotzdem.

Heute empfinde ich diese Unsichtbarkeit als pure, echte Freiheit. Menschen wissen nicht, was ich gestern gemacht habe. Sie wissen nicht, wo ich gerade sitze. Sie wissen nicht, welches Restaurant ich besucht habe, welches Kleid ich getragen habe, mit wem ich gegessen habe oder ob ich gestern einen fantastischen oder beschissenen Tag hatte. Und das fühlt sich nicht nach Verlust an. Es fühlt sich an wie Besitz. Mein Leben gehört wieder und ausschließlich mir.

Die eigentliche Frage lautet: Was bekomme ich dafür zurück?

Seitdem ich Social Media verlassen habe, denke ich manchmal daran zurück, wie selbstverständlich ich viele Jahre Stunden meines Lebens in diese Plattformen gesteckt habe. Und ich frage mich inzwischen: Was genau habe ich dafür bekommen? Sicherlich Kontakte. Einige schöne Begegnungen. Sichtbarkeit. Inspiration. Unterhaltung. Es wäre Unsinn, das alles zu leugnen. Aber der Preis war hoch: Aufmerksamkeit, Zeit, Konzentration, Vergleich, gedankliches Grundrauschen. Und immer wieder dieses leichte Gefühl, senden zu müssen.

Heute sende ich viel weniger. Und erlebe mehr. Das ist die schönste Veränderung überhaupt. Ich muss einen Moment nicht mehr in Content verwandeln, damit er wertvoll ist. Ich muss ihn niemandem zeigen. Ich muss keine Reaktion darauf bekommen. Niemand muss ihn liken. Niemand muss mich dafür interessant finden. Ich darf einfach da sein. Und wenn ich nach einem fantastischen Abend irgendwann feststelle, dass ich kein einziges Foto gemacht habe, denke ich inzwischen nicht mehr: Wie schade. Sondern:

Wie schön. Ich war offenbar beschäftigt mit Leben.